"Пушкин", Слава Гауфберг на стихи Наума Сагаловского

ПУШКИН Александр Сергеевич – он непростой человек, у него под окном специально приставленный пристав. В Петербурге зима. Мостовые укутаны в снег. Девятнадцатый век. Угоняют в Сибирь декабристов. А поэт – как поэт, у него легкомысленный нрав. Написать ли стихи или грогу принять с непогоды?.. И пекутся о нём, как родной, их сиятельство граф, генерал Бенкендорф – вроде нашего с вами Ягоды. Ненаглядная Русь! Нипочём ей ни дни, ни века – стукачи, прохаря, разговоры насчёт провианта. Нам, холопам её, всё одно – что цари, что ЦК, упаси нас, Господь, на Руси от ума и таланта!.. Лучше пулю в живот, чем томиться и жить под ярмом! Долго будешь народу любезен – и взрослым, и детям, и погибнешь, любезный, как многие – в тридцать седьмом, сам не зная о том, что судьба ошибётся столетьем... А живи он сейчас, в наше время борьбы и труда, своенравный поэт, дуэлянт, небожитель, гуляка – наш большой идеолог, стоящий у власти Балда прописал бы ему благотворные воды ГУЛАГа! А быть может – не так, а быть может – российский кумир, член Союза СП, но не ставший ни завом, ни замом, наплевал бы на всё и пошёл бы, как люди, в ОВИР, чтобы там доказать, что прадедушку звали Абрамом... Поселился бы он на двенадцатой брайтонской стрит, выходил на бульвар и гулял бы со взором печальным, и сидел бы с друзьями на кухне, курчав и небрит, и Довлатов Сергей называл бы его гениальным... Александр Сергеевич, рок эмигрантский таков: к программисту уйдёт от тебя Натали Гончарова, и не станет печатать твоих вдохновенных стихов вечный жид из газеты "Тоскливое русское слово", Сдашь на лайсенс и будешь ночами работать в такси... Всё ещё образуется, друг мой, любимый, чего там! Я устрою тебе выступленье у нас в JCC, может, сотню дадут и оплатят проезд самолётом... Умирая, живём, и живём, умирая – в стихах, а вокруг суета, этот мир и жесток, и неистов. В Петербурге зима. Белый пух превращается в прах. Кандалы на ногах – угоняют в Сибирь декабристов. Но покуда в бокалах – волшебные струи Аи, но покуда зима и метелит, и кружит впридачу, но покуда звучат незабвенные строки твои – я и сам ещё жив,и надеюсь,и мыслю,и плачу... Наум Сагаловский