Булат Окуджава "Музыкант играл на скрипке..." Читает Павел Морозов

Музыкант играл на скрипке — я в глаза ему глядел. Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел. Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять, как способны эти руки эти звуки извлекать из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил, из какой-то там фантазии, которой он служил? Да ещё ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда, чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда. Да ещё ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь... А чего с ней церемониться? Чего её беречь? Счастлив дом, где голос скрипки наставляет нас на путь и вселяет в нас надежды... Остальное как-нибудь. Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу, по чьему благословению я по небу лечу. Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остёр, музыкант, соорудивший из души моей костёр. А душа, уж это точно, ежели обожжена, справедливей, милосерднее и праведней она.