Я не хочу листать те книжки

Я не хочу листать те книжки, Где пишут ярко про войну — Как в небе возникают вспышки, И как шинель я запахну — Прохладно в поле на рассвете Июньским утром у реки, И как нарву тебе букетик Ромашек — взрывам вопреки. Я не хочу про это строчки, Чтоб кто-то утром написал Или в другое время — ночью (Война ведь все-таки) не спал… Потом убьют — напишет кто-то: «Немного грустным был бойцом Из той расстрелянной пехоты В боях над Северным Донцом». Не надо — так и так заплачут — Как похоронку принесут Из сумки или там из пачки Достанут — «Так и так — начнут — Погиб за Родину — конечно, Герой и прочее… прощай…»,- И отпоют еще поспешно «На небо — скажут — улетай!» Я не хочу, чтоб написали В стихах иль прозе — все равно О том, что мне награду дали С небес — что залетел в окно Прохладным утром голубь белый — Наверно, Ангел… что сказать В ответ на то, что ты успела Меня пропащего обнять?