Поэту через тысячу лет (читает Том О’Бедлам)

Джеймс Элрой Флекер умер от туберкулеза в возрасте всего 30 лет. «Меонид Слепой» был более известен как Гомер. Джон Хит Стаббс тоже ослеп в среднем возрасте. Джек и Джилл уже научили нас, что колодцы следует копать на вершинах холмов. Правительство возродило их, чтобы рассказать нам, что изменение климата может вызывать экстремальные погодные явления, которые, в свою очередь, могут привести к нехватке воды: очевидно, это не приводит к нехватке тавтологий. Desktop Poet — условно-бесплатная программа, вы можете скачать её здесь: http://www.brothersoft.com/desktop-poet-for-windows-102485.html Я, умерший тысячу лет назад, и написавший эту прекрасную архаичную песню, посылаю вам свои слова как посланникам, путь, по которому я не пройду. Мне всё равно, перекинешь ли ты мост через моря, Или будешь ли уверенно парить в жестоком небе, Или построишь великолепные дворцы, Из металла или из камня. Но есть ли у тебя ещё вино и музыка, И статуи, и светлая любовь, И глупые мысли о добре и зле, И молитвы к тем, кто восседает наверху? Как нам победить? Как ветер, Что дует вечером, наши фантазии, И старый слепой Меонид Сказал это три тысячи лет назад. О друг невидимый, нерождённый, неизвестный, Ученик нашего прекрасного английского языка, Прочитай мои слова ночью, в одиночестве: Я был поэтом, я был молод. Поскольку я никогда не увижу твоего лица, И никогда не пожму тебе руку, Я посылаю свою душу сквозь время и пространство, Чтобы приветствовать тебя. Ты поймешь. Джон Хит Стаббс (1918–2006) Я, умерший тысячу лет назад, и написавший этот ветхий постклассический памфлет, передаю его вам — хотя и с сомнениями, что вы обладаете умением читать, Кто, с вашими розовыми мутировавшими глазами, притаившись в радиоактивном болоте, под протекающим укрытием, просматривает эти строки рядом с мерцающей лампой; Или в каком-то пластиковом раю, где вы обитаете, и находя, что все ваши потребности удовлетворены, не подозревает, что это может быть ад. Но сохранилось ли наше искусство слова? Разве барды в этом болоте репетируют сказки двадцатого века, ностальгические, в грубой эпической поэзии? Или компьютеры штампуют это — вместо песен о войне и любви, аккуратных лозунгов, одобренных государством, и молитв к тем, кто восседает наверху? Как нам победить — всю нашу гордость, Угасает, как сияние летнего заката: Кто будет читать меня, когда меня не станет — Ведь кто сейчас читает Элроя Флекера? Если только, дорогой поэт, ты не родился, Как и я, намного отстающим от своего времени, Нет причин читать, И тем более понимать, эту рифму.