Долго не спали… Казалось, что бредит телеведущий на «двадцатьчетверке». Там, мол, осада. Стреляют по детям -- как по косулям из старой двустволки. Сыплют из «Градов». Бомбят на рассвете -- нет ни креста, ни намека на Бога. Снайпер на крыше! Стреляет по детям! Ставит зарубки – заплатят. И много. Лица закрыты. А пули, как плети режут насыщенный копотью воздух. Вон, с той высотки стреляют по детям -- словно по птицам… по свечкам… по звездам… Вынесли гробик – до года на свете, «мама» и то разучить не успели… А минометы – по спальням, по детям… «Воинам – слава!» -- орут в децибелах. На одуванчик нацелился ветер – дунет, и семя умчится кометой. Это – не здесь. Здесь стреляют по детям, жизнь выпуская, как дым сигаретный. Вам же придется за это ответить! И без поправки на давности время. Вы же стреляли по детям… По-де-тям! Целясь, как в тире -- без тени сомненья.