Монолог "Место, где живёт твоя душа" читает Светлана Березуцкая

МЕСТО, ГДЕ ЖИВЕТ ТВОЯ ДУША Автор Ирина Критская «Знаешь, – сказал мне тут случайный знакомый, попутчик – старенький, сморщенный дед, с острой седой бородкой и пронзительными синими глазами, круглыми, и мудрыми, как у черепахи, – «в конце жизни надо уезжать туда, где живёт твоя душа … » Мы уже сутки тряслись в поезде, в купе ехали вдвоём, и мне, почему-то, так хотелось с ним говорить, раскрыться, пожаловаться, чтобы он посочувствовал что ли. А он ещё и слушал так потрясающе: внимательно, бережно, сопереживая и покачивая в такт головой. Я вообще люблю пожилых людей. Что-то в них проявляется – беззащитность какая-то святая, близость к небу, ломкость и неустойчивость, предваряющая полёт. Они даже смотрят по-особенному, так, как смотрят кошки: вверх, замирая, как будто что-то видят там. То, чего не видим мы. У них даже хитрость святая. Детская … За разговорами время летело незаметно, смотрю, сосед мой чемоданчик свой затеребил – станция его скоро. Вещи сложил, сидит, руки на колени, смотрит внимательно и цепко. «Ты вот всё мельтешишь, суетишься, города меняешь, клетки эти свои панельные ремонтируешь. За красивый буфет месяц работаешь, душу себе рвёшь. А человеку-то надо немного. Я раньше и сам этого не понимал. Теперь знаю». «Ох, Владимир Петрович, – говорю – я горожанка, мне без города смерть». «Неее, девочка моя … У тебя вот самый светлый сон какой?» И я вспомнила. А ведь действительно, мне часто снится такой сон – с ромашками на широком лугу, вдоль реки, над самым обрывом. Там ещё мостик такой был, деревянный, и коровий брод, и кувшинки росли под мостом, у старой лодки … Я как тот сон вижу, просыпаюсь совсем другой – молодой и звонкой, весёлой и сильной. Как раньше … «Ты вспомнила. Вижу». Дед ласково улыбнулся и погладил бородку. «Я ведь тоже чего еду-то. Помереть хочу там, где родился. В доме отцовом. Вот, квартиру продал, всё там отремонтировал. Проживу. Сколь господь даст». Договаривал это Владимир Петрович в дверях купе. Пара минут и он уже молодцевато шагал по мокрому от дождя перрону крошечной станции. А там, за дождём, светились редкие огни его деревеньки. Домов двадцать, не больше. Я взяла у проводника чай, села и уставилась в окно. Почему-то завязли в голове его слова: «В конце жизни надо поселиться там, где живёт твоя душа». И вдруг я поняла, что тоже обязательно это сделаю. Совсем скоро. Я куплю домик у обрывистой реки своего детства. И каждый день, через мостик, буду ходить к ромашковому полю, смотреть, как облака из сахарной ваты спускаются прямо на макушки дальнего леса. Буду полоскать бельё с мостков под старой черёмухой, как это делала моя прабабушка. А под вечер буду гнать гогочущих гусей от реки тоненькой хворостиной. И мне хватит этого сполна для душевного счастья. Я уверена …