Святого чрева обладатель, Несущий плод, чтоб быть дитю, Не доверяйся гибкой стати, Как и поэта авантюр. Пиит, он ведь в душе младенец, Хоть и султан своей строке, А ты, горя от наслаждений, Стряхнула мысль о двойнике. Огонь певца строфы – стихия, И пламя то сожжёт дотла, Такая Пастыря миссия, Тебя, что как цветок, мила. Так что беги, о, Дева Страсти, От слов поэта – в них вулкан, Что всё свернёт своим участьем, Не как дитё, как ураган. Но вот тебя, ты верь, не тронет, Быть может лишь коснувшись плеч, Душой болезненно застонет Его обрывистая речь.