Ты, промелькнув в окне уж перезревших зим, С ветки слетевшим вниз клёна златым листом, Кровью осев во мне, всё же осталась с ним, С тем, испытала с кем, всю полноту истом. Плоти, но не души, дух, он без терпких губ Строк о глазах твоих, в коих весенних дней Неба густая синь, словно дерюга, груб, И как она на мне, ночи самой черней. Знаю, любила что, но не меня, а тень, Кою бросал на снег гибкий и стройный стан, В час, когда солнца круг, сопровождая день, Хладом чертил на мне язвы душевных ран. И обжигал словцом дерзких твоих стихов Сердце моё, что в такт, вот же вселилась дурь!.. Нет бы груди твоей, где аромат духов, Так ведь холодных зим с сонмом свирепых бурь. В венах теперь моих струйкой течёт вода Ранней Его весны, что для тебя – вчера В неге ленивой сны, а для меня беда, Но уж теперь и здесь строчкой на лист с пера. Ты же в своих снегах сутью грядущих дней Не обо мне грустишь, не обо мне поёшь… Стану вот стужей мглы, что всех заклятий злей, Будешь что делать ты, о, мой Словесный Ёрш?..