Ещё не раз вы вспомните меня...
Ещё не раз вы вспомните меня, Мои и степь, и небо с облаками, И как страдал с ушедшими веками О том, в душе что не было огня. Угас навек в ней струнок тонких звон, Хоть, Лира, ты и манишь за собою, Нельзя сложить сонет, коль за стеною Чужой мне луг, и став, и жёлтый клён. Конечно, мог бы что-то начертать: Сложить строку, к словам придумать рифму, Но без души стиху, как раз о рифы, Лодчонкой чтоб разбитой в щепки стать. Я не обижусь, коль среди ночи, Когда луна за окнами иль грозы, Меня, как те завянувшие розы, Лишь вспомнит огнь пылающей свечи. Да может быть, ведь был всегда мне рад! Вишнёвый мой состарившийся сад.
Ещё не раз вы вспомните меня, Мои и степь, и небо с облаками, И как страдал с ушедшими веками О том, в душе что не было огня. Угас навек в ней струнок тонких звон, Хоть, Лира, ты и манишь за собою, Нельзя сложить сонет, коль за стеною Чужой мне луг, и став, и жёлтый клён. Конечно, мог бы что-то начертать: Сложить строку, к словам придумать рифму, Но без души стиху, как раз о рифы, Лодчонкой чтоб разбитой в щепки стать. Я не обижусь, коль среди ночи, Когда луна за окнами иль грозы, Меня, как те завянувшие розы, Лишь вспомнит огнь пылающей свечи. Да может быть, ведь был всегда мне рад! Вишнёвый мой состарившийся сад.