Бродяги по бушующему веку, Края родные, бросив стыть в пыли, Как те, на юг что клином, журавли, Бредёте по степи к бурливым рекам. Не вижу я ни скорби в ваших лицах, Ни дум в очах – неведомо ведь вам, Привыкшим к тропам диким и дымам, Могло, что в вашем крае приключиться. Но если б вы, забыв о бренном теле, Послушать, что случилось, захотели, Уверен, что вернулись бы назад. Ведь там листву пожухлую берёзок, Как лики ваших Нег любимых, слёзы, Прикрыл простынкой белой снегопад.